http://escribiendolapared.blogspot.com/2009/07/industria-nacional-post-varias-cosas.html

faltaría agregar que esa misma noche me bajé en parque chacabuco, abajo de la autopista, con la luz cortada en media capital federal. si extendía el brazo, no veia mi mano. caminé 5 cuadras con más miedo que nunca en mi vida, pensando que me iban a violar y cortar en pedacitos, y finalmente llegué, y claro: como no había luz, no andaba el timbre. y yo no usaba celular, aún. sí, un horror.

ah, y que después de eso, escapar en taxi se convirtió en mi modus operandi. mi otra adicción, aparte del café.

Chicas
con ansias espectrales
que hacen de sus medias de colores una bandera
de las polleras sobre pantalones
la reinevención de la femeneidad

que practican con asiduidad
el franeleo metafísico
que prescinden de la guía t
que tienen un mapa cicatrizado
y viajan a luna tres veces por semana

(pero no más que eso)

Chicas
que toman café en lugar de agua
que tienen estrellas donde va la cara
compradoras de vestidos y polleras
presas de un pasado de
collares de pelotitas

que saben llevar las zapatillas
pero no los tacos
que pueden usar morrales y carteras
pero no a la inversa
que usan crema de cacao rosa

(pero no usan maquillaje)

Chicas
que ahora trabajan y estudian
y siguen con sus vidas
igual que antes, igual que siempre
prescindiendo de la guía t
y de los límites de los barrios

con un mapa mental de bares y locales
que tienen memoria selectiva
que practican con asiduidad
el franeleo patafísico
que se saben femeninas
y lo niegan con orgullo

(que no tienen más tiempo)

Buenas Compañías

Una se deja escurrir por estas calles vacías dónde el pánico a la gripe porcina resucitó colores y aromas de épocas pasadas, y de repente caminar por las callecitas vuelve a ser ese sentimiento fraterno y ya la destrucción de las costumbres arraigadas no es la muerte ni mucho menos.

Es, al contrario, una laguna de fuego dónde el dique se rompió, se fue resquebrajando de a poco y finalmente las lenguas rojas desbordan la contención, se rompen las paredes y se queman los campos y de las cenizas de tanta cosa vieja y carbonizada surge un ánimo, una voluntad más allá de todo, y una sabe que conviene dejarse llevar, empujar, patear y abrirse paso aunque duela.

Una termina horrorizada de una misma, pero es un horror dulce y es saberse de nuevo en una senda que se había perdido y es escuchar las palabras de Marcos (que no es marcos pero sí es) y llenar el corazón de vida, dejarse anclar por las palabras, dejarse arrastrar por el lenguaje y que sea tautología pura si así tiene que ser. Sobre todo eso: escuchar a Marcos (que no es Marcos, pero ponele que sí, ponele que a mi qué me importan los nombres si en el fondo…), saberse cerca. Saberse entera y mirar con los ojos bien grandes, para que no se escape nada. Nunca.

Y por sobre todo saber que el mundo es propio, que lo único que necesitamos es ironía.

Sábado a la noche, otra vez

Tomo sopa de vitina después de un fin de semana agitado. Vómitos. Toda la noche del doming me la psé en un baño de un departamento de Constitución vomitando. Así que esta semana me toca sopita y té de manzanilla mientras trato de recuperarun poco de energía, mientras pienso que otra vez otroño, y cómo. Con todas las letras.
Pienso que no quiero estudiar, que quisiera sentarme a leer en la cama lindas novelas, tranquilas novelas, ver pelis en el sillón, tapada con una frazada, leer en capítulo 93 de Rayuela (otra vez), y deir que El amor, esa palabra...
Pienso que quiero tatuarme un tornillo en el cuello. Un tornillito pequeño y simpático, pareido a un trompo girando, que haga acordar ligeramente a un ojo, y de ese ojo a una estrella, y así eonamente eleccines que van creando caminitos que se bifurcan y cada bifurcación lleva a otra elección donde los caminos se apartan.
Solo que odio elegir. Cortado en jarrito o café con leche es para mi la más grande dicotomía. Ni hablar de cosas serias (más serias que el café).
Trato de concentrarme, no es que no, pero casi nada es fácil estos días. Quisiera que por fin llegue el invierno, pero solo porque no se aguanta más tener estas mañanas acolchadas de hojas rojas como fuego.

Buscando un centro

Al sujeto se le muestra un tenedor.
-Tecnecter.. cosita, comener, rascar... lo que, superfuncor, mataniar...
-Tenedor.
-Eso! un banquito.

Se le muestra un alfiler de gancho.
-Un alambre que cada uno tenga y se ata. Una manera de.. un cochecito, corcho. Un alambrecito...
-Un alfiler de gancho.
-...

Se le muestra un mate.
-Un.. muñequito de cartón. Un coso de poner! Eso! Un trencito...
-Un mate.
-Una mesita de hotel...

Pinamar
(Francisco Bochatón)

Reflejadas en agua contemplo las estrellas
una mente continua mantiene la incoherencia
yo no quería encontrarte de pie, tirando piedras
el espigón, la gente, me mira como siempre
un huracán que la tormenta abrió
a un costado del mundo se quedó
y a la luz de la luna vi el cartel de pinamar
una sola ventana que cerró
el viento que quería que te quedes
un huracán que la tormenta abrió
a un costado del mundo se quedó
y en el paisaje un resto fiel de la verdad
cualquier cosa que diga no es real
sabiendo que no quiero que te quedes
el hacedor de ideas se estrella en su carrera
la dirección del tiempo es frágil y se tienta
mi corazón de enero traduce los deseos
razón, dame una ayuda
tu luz es la que alumbra
un huracán que la tormenta abrió
a un costado del mundo se quedó
y a la luz de la luna vi el cartel de pinamar
cualquier cosa que diga no es real
sabiendo que no quiero que te quedes

Bolero
Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor